Você pode me olhar e não fazer a mínima idéia do que se passa aqui dentro.
Você pode achar que estou feliz ou que acabei de ganhar na mega-sena quando
na verdade acabei de perder uma pessoa que amava. Choro quando escrevo e
escrevo quando quero chorar. Minha história ninguém conhece. Minhas agonias,
meus amores perdidos, meus desencontros com o meu próprio mundo. Guardo comigo
.Não sei se isso é bom ou ruim. Tem gente que diz que falar ajuda a “colocar pra fora o que te faz mal”.
Como vomitar em alguém. Despejar um balde de lixo na cabeça de alguém que
não tem nada com isso. Não gosto dessa idéia Prefiro entrar na minha
caverna, ficar muda sem falar com ninguém e resolver o assunto na minha cabeça.
Coisas que aprendi numa cidade onde as pessoas precisam viver de aparência.
Estar, a todo momento, mostrando que está tudo bem, que a vida é boa, que o
amor é lindo, que ninguém tem problemas em casa. Aprendi muito cedo a disfarçar
minha dor. Hoje não aceito qualquer coisa. Já aceitei demais. Não tenho que
aceitar mais nada que alguém queira me impor sem meu consentimento. Aceitei
calada as mazelas da vida, que desciam arranhando goela abaixo. Não aceito
mais nada. Desculpe, não posso mais. Dói. Fere. Corta. Mas depois cicatriza.
E toda cicatriz é uma pele mais forte. Mais resistente. Menos sensível.Segundo
a Wikipédia, a cicatrização alivia a dor do corte, pois a pele se fecha
novamente e só fica a marca do machucado. Concordo. Alivia a dor e depois
fica a marca do que foi machucado. Não aceito que me julguem sem me conhecer.
Não aceito que me conheçam pelo meu sorriso ou pela falta dele. Se eu te
contar minha vida, ouça sem me interromper. Não me dê conselhos, pois o
que você terá ouvido são apenas histórias e não sentimentos. Demonstre
compaixão, mas jamais tenha dó de mim. Não vou me fazer de vítima, muito
menos assumir uma culpa que não for minha. Não me diga onde errei.
Eu sei. Conheço meus acertos mais louváveis e meus erros mais repulsivos.
Se der errado, vivo meu luto de novo. Não me importo. Vai doer. Vai ferir.
Vai cicatrizar e formar uma casquinha que depois sai só de passar a mão de
leve como quem toca um mosquito do corpo. Bem ou mal, minha história me fez
ser quem sou. Viveria cada segundo de novo como se fosse uma despedida.
Talvez eu cometesse os mesmos erros. Talvez eu cometesse outros erros.
Mas jamais passaria impune até aqui. Cada um sabe da sua história e só
isso importa. Por isso, guardo comigo minha dor, minhas agonias e meus
pesadelos mais tenebrosos. Divido as alegrias, as conquistas e os sonhos
mais altos. Escrevo sobre o que eu sinto. Escrevo como uma forma de
despejar meu lixo na cabeça de alguém. Acho mais limpo e igualmente
purificador. Escrevo porque dor não cabe no papel – ou eu não saberia
explicar. E dessa forma, minha dor continua só minha. Guardo comigo.
Sabe uma coisa inútil? Pessoas que ocultam sentimentos, ou fingem coisas
que não sente.
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